Donatella, o el peso del recuerdo.

Tuve una novia negra. Bueno, era café con leche. Se llamaba Donatella Promorossa y era natural de Navalagamella, Madrid. No estaba buena ni ná… Míala.

Bueno, un par de kilitos más y ya hubiera sido lo mejor de lo mejor. Podría decir muchas cosas, algunas de ellas bonitas aquí y ahora, y todos dirían: oh, Wolffo es grande, es multicultural, fusionante, tolerante y megamestizo, y además qué bien habla de las mujeres, parece ser tan radicalmente feminista como Zape. Pero resulta que no voy a decir más mentiras. Las mentiras son pesadas, porque te obligan a sostenerlas y aguantarlas de por vida. Así que, por una vez, os diré la verdad. Donatella era una tía pelmaza como pocas. Siempre se reía, pero lo hacía de una forma tan constante y mema que irritaba a cualquiera.

Donatella era conocida entre mis amistades como el agujero negro y éste era un apelativo en absoluto sexual y absolutamente racional. Cuando entraba en un sitio, no importaba lo animada que estuviera la cosa: todo el mundo acababa callado y sin saber qué decir.

Recuerdo cuando la conocí. Corría el año de 1966 y celebrábamos la fiesta del Cebollino Errante, una fiesta de gran tradición que es un coñazo, pero todo el mundo dice que se lo pasa muy bien. Ese año, cosa rara, todos parecían animados. Hasta yo contaba chistes. Y el que me conozca sabe lo excepcional de este comportamiento. Donatella Promorossa se acercó a nuestro animado grupo, se abrió paso a tetazos (eran duras y flanígeras) y dijo:

- Chicos, vale, soy negrita, pero no os cortéis de contar chistes de afroamericanos, porque yo soy afroespañola – y este comentario pretendidamente ingenioso le hizo emitir una risotada caballuna y boba que nadie, a pesar de que todos lo intentamos, pudo seguir.

- Ejem… - dije yo, hipnotizado por el bamboleo asombroso de sus mamellas al ritmo enfermizo de su antipática risa.

- Hmmm… - dijo otro, mirando al mismo sitio que estaba mirando yo.

- Aahhh - babeó un tercero, con la vista clavada en la misma zona y acompañando la síncopa con un movimiento de su propia cabeza.

Y nadie dijo nada más. Como por arte de magia, todos nos callamos a partir de ese momento.

Esa fue la fiesta del Cebollino Errante más coñaza de toda la historia. Ahora la gente dice: sí, sí, la fiesta del Cebollino Errante, una fiesta muy divertida, menos en el 66, el año de Donatella.

Bien, tengo que reconocer que, a pesar de todo ello, caí en la tentación. Me asomé al balcón de su escote y me atrapó el vértigo de sus senos. Dios mío, qué pesada era Donatella, un ejemplar único.

La llevé a aprender bailes de salón. Por lo visto se liga mucho en esos sitios. Mi único afán era que apareciese un cubano bien dotado, para el baile y para el baile, y que se la llevase colgada del brazo o del nabo, me daba igual. Que se la llevara, eso era lo importante. Pero fue inútil. Nadie la soportaba. Era muy pesada, de verdad.

Fuimos a esos sitios de intercambios de parejas, con la música muy alta, donde su risa no se oía y sin embargo, servía para hacer temblar sus tetas y las hacía aún más patentes y deseables. Pero en cuanto una parejita (casi siempre repulsivas) se acercaba a nosotros, el silencio incómodo nos poseía a todos y yo salía de allí con Donatella Promorossa diciendo memeces a mi oído.

No sé si habéis oído del declive del Ku Klux Klan. Fue ella. Sí, sí, tal vez en el único buen acto que cabe apuntarle. Me la llevé de vacaciones a un crucero por el Mississippi, una idea que el mundo moderno y Zape aún me han agradecido lo bastante. Había una reunión de esos colgaíllos en la margen del que riega los Alabama Burning Fields(1). Ella. Señalándolos, muy excitada, me dijo:

- ¡Mira, mira, aquí también celebran la semana Santa, pero en verano!

Vi el cielo abierto. Bajamos del barco y le di instrucciones “para que la nombraran reina de las fiestas”. Debía calzarse un guante negro e interponerse en el camino de la procesión, levantando el puño derecho.

Lo hizo. Jejeje…

La raptaron. Desde entonces, empezó a oírse cada vez menos el nombre del Klan en las noticias. Pero yo empecé a respirar. Mucha gente le adjudicó, erróneamente, el éxito a Martin Luther King y gente así, pero yo sé que el verdadero artífice del declive del Klan fue la pesadez a prueba de bomba de Donatella. Mi querida Donatella.

La negra más pesada de toda la historia.

(1) ¿A que parece un sitio que existe?

El Ku-Klux Klan se llevó a mi chica (toma 1)

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Oigamos en honor a Donatella, esta descarga de punk-rock original sin ensayos. The Ramones se enfadarían con mi forma de versionearles, o puede que no, pero creo que la forma más honesta de grabar esta furiosa pieza era esta: a la primera y aguantándome con los desafines y desajustes. Es una delicia berrear de vez en cuando. La canción se llama The KKK took my baby away y es de los Ramones, pero vamos, ellos tomaron la idea de mi historia con Donatella, así que tengo todo el derecho del mundo a versionearla.
¡Sube el volumen y salta!